«Поэт бессмертен»: в Москве простились с Андреем Дементьевым

«Какой красивый человек!» — так всегда думалось, когда смотрел на него. Где бы он не появлялся — какой красивый человек! И вот ушел, так неожиданно, внезапно… Хотя возраст и кто-то там с косой говорит: пора.

Поэт не уходит никогда. Он остается в своих стихах, если стихи эти пронзительны, если они бьют насквозь. Помогают жить, освещают, делают добрым.


фото: Наталья Мущинкина

Это именно о Дементьеве. Светлый человек, а мы, кто его знал, лишь купались в огоньках этой принципиально незвездной звездности. А кто не знал, а только читал, они, возможно, еще богаче. Потому что в стихах он выразил себя до конца.

И никакого зазора между тем, что писал и тем, как жил. Никакого второго дна, зависти. Он так радовался таланту, вот и все. Не своему, чужому.

Главным талантом Поэта была сопричастность, неравнодушие. К чужой боли, к чужому горю, к несправедливости. Он жил, как писал и писал, как жил. И что тут еще сказать… Он жил с любовью.

Всё начинается с любви

И наше счастье и печали.

А я смотрю в глаза твои

Как будто всё у нас вначале.

Пройдут года, пройдут года,

Как майский дождь, как снег летящий.

Мы будем молоды всегда,

Ведь нету возраста у счастья

Вот и немалый пройден путь

И мы опять в дорогах дальних.

Я не могу перечеркнуть

Ни первых встреч, ни слов прощальных.

Пройдут года, пройдут года,

Как майский дождь, как снег летящий,

Мы будем молоды всегда,

Ведь нету возраста у счастья

Вот я на несколько минут

Верну утраченное время,

Всё верю , меня там ждут

Твои слова, Твоё доверье.

Пройдут года, пройдут года,

Как майский дождь, как снег летящий,

Мы будем молоды всегда,

Ведь нету возраста у счастья.

Всё начинается с любви

Всё начинается с любви

Всё начинается с любви

***

Зал Чайковского, 11 часов утра. Очередь. Очень много телекамер. Вот знаменитый поэт-песенник Илья Резник. Вот Марк Тишман…

На сцене гроб, венки. Родственники, близкие, друзья. Два экрана, а на них молодой Дементьев. Его голос, он читает свои стихи. И музыка, прекрасная музыка из песен, его песен.

Зал постепенно заполнялся. Вел церемонию Владимир Соловьев. Говорил от себя, очень точно и правильно. Потом зачитал соболезнования от Владимира Путина. От Валентины Матвиенко. И вызвал Иосифа Кобзона…


фото: Наталья Мущинкина

«Что же ты с нами сделал, Андрей Дмитриевич, как же ты так? — голос Кобзона дрожал. — Но поэт бессмертен. Как Есенин, как Лермонтов, как Пушкин… Поэт бессмертен», — повторял и повторял он.

Надежда Бабкина была пронзительна, очень искренна и мудра. Вспомнила все свои разговоры с Дементьевым, как он с женой Аней приезжал к ним в театр на огонек. Какое это было счастье! «Аня, приходи к нам, не забывай», — сказала Бабкина и поклонилась Анне Давыдовне.

«Ты писал «никогда ни о чем не жалейте…, — горестно сказал доктор Леонид Рошаль, — но ты был неправ. Мы так жалеем, что тебя с нами больше нет…»

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,

Если то, что случилось, нельзя изменить.

Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,

С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.

Иль о том, что случиться не может уже.

Лишь бы озеро вашей души не мутилось

Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.

Если даже за все вам — усмешка в ответ.

Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…

Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Поздно начали вы или рано ушли.

Кто-то пусть гениально играет на флейте.

Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —

Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.

Пусть другой гениально играет на флейте,

Но еще гениальнее слушали вы.


фото: Наталья Мущинкина